VENDANGES

"Autant si ÇA se trouve, je ne suis peut-être même jamais revenu de Nîmes. Je continue d’arpenter des rues, feria ou pas, avec elle dans ma main, la guidant et m’assurant à la fois, en rappel constant, fâché dans le vide, abandonné. Sur ta route again, Ma_KarenA ! 

Je n’en reviens toujours pas. De l’eau sur du lin, le déluge sur le linge. Ce qu’il pleut des cordes et ce sang sur le pan de ma chemise. Magnifiée par la mémoire, dilués dans l’absence. 

A la porte de tous les renoncements : corridas, théâtre et Cie, même ce travail de substitution, garde-fou à vrai dire, ne me permet plus d’en vivre. Mes sentiments se contentent d’émotions qui désorientent toute rencontre à son calcul des chances de pécho, pas de famille et fin des enfants. Quelle violence. 

Je les avais juste retenus, les chevaux. Je n’avais rien arrêté, maintenus à distance, ces démons qui maintenant se rapprochent. Evacué du ciel, je me méfiais. Là, j’étais fait, près du pire, je sais. C juste ma force qui faiblit, mon orgueil qui gronde et se croit capable encore une fois de les battre. Qui ? Après tout et ce rien qui m’éteint, je te survis, ma Vie. 

Dire qu’il m’a été impossible affirmer avoir reconnu Natacha ds cette vendeuse Lacroix du nouveau BHV. J’ose à peine imaginer devant Biopsie5. Un coup de sabre en travers du ventre aurait fait pareil. 

S’il s’agissait tout simplement de renoncer somme toute à sa jeunesse. J’ai tellement passé l’âge de toutes ces conneries et leurs illusions. Les fêtes qui n’en sont pas, simulacres d’étourdissement qui ne consistent qu’à donner le change à la poursuite de l’image d’autres impostures inaccessibles entretenues par quelques menteurs soudoyés pour ne pas apparaître la queue entre les jambes. 

Ils ont passé la nuit en ce qui s’apparente davantage à l’enclos où l’ON parque les cons et quelques juments en chaleur pour les y maintenir, mais dont la saillie est interdite et de tte manière inenvisageable sans ingurgiter des cl d’alcool de sécurité, un désinfectant avant le gd n’importe quoi, un excitant qui fait concourir les + immondes chèvres. Ce principe qu’ON retrouve à l’entrée des boites de nuits pour des morues rabbattues dans ces bordels démocratisés où elles ne s’offusquent + d’être assimulées à des hameçons qd elles regimbent à l’extérieur de servir tt autant d’appât en publicité pourtant largement rémunéré. 

Ils passent donc la nuit blanche à tiser et déblatérer autant qu’ils bêlent avec d’autres moutons tt aussi tondus, égaliser à la norme, et poussant le ridicule jusqu’à arborer une espèce de bouc en filigrane. Ils revendiqueront avoir passé une super soirée sans se formaliser de ne pas avoir baiser au lieu de bader devant les décolletés qui ne sont pas prêts d’être saccagés avant longtemps tant leurs interlocuteurs sont certes de beaux parleurs bien bâtis mais de piètres amateur 2 clitoris, syndrôme Mac Cain. 

Les cibles de ces faux tireurs se consolent de leurs côtés d’un légendaire désir tellement dénoncé par des vilaines de garde et qu’elles guettent pourtant à longueur de texto titillé si étrangement du bout des di-di. Elles rendent ainsi hommage à sa discrétion et son élégance moderne pour convenir de leur abstinence et les rassurer sur leur qualités en faisant l’impasse sur la misère qui les laisse asséchées une fois de +. Des vessies pour des lanternes, en berne. 

Ne plus aller à la plage, rendre le plaisir comme un tablier maculé. Désabusé, refuser l’abus. Aboyer : lâcher l’affaire, ne plus croire que Biopsie5 reviendra ? ON dit si souvent que le cinquième toro n’est jamais mauvais. Il n’ y a que 6 toros 6. D’accord, vivre alors. Et encore. 

Comment prendre cette vie, par quel bout la comprendre ? 

Cette femme aux veu’ch_ rouges, sur le sable, déduit, elle, de mon bronzage intense que je vais donc bientôt partir. Des gonzes en cravate piétinent près le cobillard en attendant l’heure de monter aux étages chercher le corps à enlever. Encore un qui s’échappe. 

Cérémonie des adieux, sur le départ, le qui-meurt. Rien que l’association avec ces terrains que nous quittions, minot, que nous devions dégager illico en réalité, apprendrai-je + tard. Ce déchirement des premières racines implantées, le sacrifice de ces jeunes pousses à peine insérées et le fatal abandon de repères superficiels à reconstruire ailleurs. L’éternel précarité, l’endémique fragilité. Partir, c’est tellement ne pas être retenu. Et puis le souvenir opère son travail d’aggravation, exhausseur de peine, la cuisson des efforts engagés pour ne pas souffrir. Il joue avec mes nerfs comme je lui résiste. 

Les enfants leucémiques regardent des corridas dites portugaises, le film projeté sur la façade du mur qui longe la bodega où je traîne. L’image d’une réalité, les courses 2 ce co1, ce sont, Parisienne ! celles où il n’y a pas de mise à mort. Ne rêve pas, rêve encore : pas de mise à mort en public. Il te faudra bien un jour accepter que nous finissons tous un moment ou l’autre ravalés par la terre. Puisque pour Toi en plus, ta religion t’interdit la combustion. Compliment cruel qui rappelle par ailleurs à quel point je dois me tenir loin de Toi. 

Maintenant un code d’accès a été ajouté à ton immeuble. Précaution supplémentaire, des fois que je parvienne à t’y rejoindre. 

Des types que je 'connais pas me saluent dans la rue, des femmes rarement ou alors pour se signer. Je reçois des appels masqués ou dont l’origine est celle d’une cabine de ton quartier. Quelques fois le standard d’une société dont une voisine me retrouve les coordonnées, rien d’explicite. Tantôt un message blanc sur le répondeur, tantôt le cri d’une qui jouït littéralement quand ce n’est pas la bise d’une tierce impossible à identifier. Toutes ces sutures avant que les orages n’éclatent, que je parte en chasse au moins, les plombs en main, cartouches avant qu’elles pêtent, la bouteille à la merveille sur cette tertulia désormais ouverte, telle une autopsie au grand air en réponse aux courriers anonymes, sans signe que des saignées oui, condamné à Toi. À travers les horoscopes, je prends de tes nouvelles. 

ÇA n’aurait donc servi à rien. Où aurait-ce achoppé ? Si tant est qu’un destin fut prévu, un succès programmé. S que les mm dates font le mm effet ? Alors ce Roch Hachana de nouveau précède-t-il le retour de notre Passion ? Revenir en arrière, me remettre ds les pas en espérant réactiver le chemin, la manière, cette façon que tu avais de t’ouvrir devant nous, t’offrir à moi, lancer cette invitation à te pénétrer plus profond. Et si je reprenais la suite, pas seulement à l’hôtel Port Marine, S que j’y trouverais encore le message du concierge pour m’avertir que ma « femme », telle qu’il te qualifie par défaut, faute 2 ce mieux dont il me récompense, arrive demain. De noce assimilés, mariés d’office, une allée de soi, un ordre des choses (avant le chaos). 

Voilà pour ma descente au paradis autant j’étais tombé amoureux, entré dans ces marques qui horrifient certaines indépendantistes, puisque leur île c elles, et fascineraient presque leurs amants occasionnels, pour voir, se ranger des voitures si elles tolèrent cette comparaison carossière, une enchère, un pari de poker. 

Où il s’agit de soupçonner que le vrai risque consisterait à ne + en prendre, tout miser sur le dernier tirage justement. Ce fameux engage_ment qui ne permet + le doute et reconnaît la dette, n’autorisant + aucun appel, pas un recours ni un coup de fil depuis que tu as raccroché, décroché, laché l’affaire. 

Le bâtiment est stylé. Le restaurant est déjà ouvert, prêt à nous accueillir cette fois-ci, sans avoir à ns y introduire en douce. Tout de mes stratagèmes pour te déflorer. Les chiens désormais apprivoisés hurlent à la mort ds ma Tête en Ton absence. Certains me reconnaissent. Le vigile en tient d’autres en laisse. Cx-là je les caresse. Le vigile me délaisse. Lui dirai que Tu seras en retard. Tu vas encore passer à l’as, suprème reine. 

Clandestine, intestine, brulure à l’estomac, ma tacchycardie, mon hélycobactère pilori. Tant pis, s'ils ont envisagé qu’il pouvait être à l’origine d’un cancer. Lui qui jusqu’ici était presque la solution des gastrites, une saloperie à dézinguer, s’avère en vérité un vers à crever. 

Lequel est le fantôme de l’autre qd je retrouve notre parcours suspendu, que je suis nos traces perdues, ce refoulé ? faire le pèlerinage sur le lieu du miracle l’incitera(i)t-il à se reproduire ? A quelle formule recourir ? Autant de questions que de jours écoulés ou de nuits éclusées, ttes ces charges vaines ds ce cirque sans issue. 

Au milieu de l’enfer, il tourne en rond. Il tourne autour, il vire au con. Il devient fou. La réalité n’a que des enfantillages à proposer, que des bêtises ou simagrées, des peccadilles pour le faire patienter et perdre son temps en se figurant qu’il renoncera. Mais non."

in Au Camp Volant.