Le doux de lune a le coeur en bitume, qui se consume mieux qu’un toucher de brune.
Le doux s’embrume sans brune à son silence. Souffrir l’absence comme un titre posthume.
Le doux pleureur, ronds dans l’autre assassine, sur l’âme ondine d’Ophélie qui le leurre.
Le doux décline, que ses perles arborent ; alarme à bords plus tranchants qu’une mine.
Le doux se fume des herbes qui consolent. Sans elle, il vole, mais ce joint le rallume.
Le doux décolle, douleur pour son quatre heures. Rancoeur rend coeur et rejoint l’orée folle.
Le doux en bulle sur des dunes bascule. Il déambule de pilule en gélule.
Le doux se nuit, un cheveu sur l’ennui, égaré qui est garé en épi.
Le doux de l’une dans sa brume rigole. Il dégringole comme un coucher de lune.
in Intempéries, toutes ces tornades
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Abrazo